Di nuovo lui. Non è passato nemmeno un anno dal suo orribile scartoffio Doctor Sleep  che, forse spinto dal suo psicoterapeuta, ha tentato la carta del thriller all’ultimo sangue (anche se di sangue non è che ce ne sia molto) e ha ingrandito il numero dei suoi personaggi eroici e quasi intoccabili.
Risultato?
Meglio dell’ultimo, ma pur sempre una mezza puttanata.
Vediamo la storia: in un giorno qualsiasi di una cittadina americana sconvolta dalla crisi economica, una mercedes piomba in mezzo ad un nutrito gruppo di persone facendo una strage. Il killer non sarà mai trovato, ma un vecchio poliziotto in pensione riceve un beffardo messaggio di Mr Mercedes che lo sfida a trovarlo prima che possa compiere il prossimo disastro.
E’ una storia questa di intrighi e di scoperte, di passione e di morte, ma così diluita nel tempo e così fragile che facciamo fatica a capire che sia l’ennesima invenzione del maestro della finzione.
King non sa più che pesci prendere; se togliamo qualcosina del nuovo millennio, crediamo che di lui si possa dire che ha funzionato solo nel vecchio secolo, con qualche avventura che rimarrà a venire per molto tempo.
Cosa credete sia successo al maestro della paura?
Nulla. Che vada dallo psicoterapeuta non può che farci gioire, lo fanno tutti gli americani e mi pare anche giusto che lo faccia lui, ma non credo sia alla base dei suoi finimenti letterari.
E allora?
Di nuovo, nulla. A meno che non abbia per il futuro qualcosa che riuscirà a deliziare le nostre coscienze addormentate, il risultato delle sue uscite sarà quello di sempre (del sempre attuale): un po’ di suspence, ma assai poca, e qualche trovata che in qualche modo ce lo riconsegna quasi intatto.
Il resto amen.
Non è cattiveria la mia (figuriamoci! Lo considero, nelle sue grandi cose, accanto ai grandi della letteratura americana), è solo uno stato di debolezza che il nostro accusa da tempo e che forse è proprio l’inizio della fine.
L’ho detto: l’inizio della fine.



di Alfredo Ronci